Mi rostro altivo

Disculpen si tengo mi rostro altivo,
yo también me hago la fuerte
ante la vida.

Yo misma me reto,
y reto a la vida.

Disculpen si tengo mi rostro altivo
y mi sonrisa fría
y mi postura erguida,
es que no se debe andar
por ahí
con el esqueleto débil,
sin ganas de luchar.

Mi rostro altivo no es veneno contra ustedes,
mi rostro altivo es decisión,
es flecha que apunta a un objetivo,
a una misión.

No tengan miedo,
ni se sientan menos,
mejor
tengan respeto.

Soy un robot

Soy un robot que escribe
y enumera lo que se le antoja.
Ningún humano
me puede juzgar y si lo hacen,
mis sentimientos programados no responden.
Lo que se diga no hace cosquillas.

Todos ya aceptaron que se equivocaron,
pero no lo dicen.

De la hiel y las circunstancias

No me duelen las heridas

de los pies al caminar

tanto como tú me dueles.

Me estruja el pecho

tu abandono,

me entristece el pensamiento.

Todas las noches

te veo sin que estés

y presiento algo

que no es bueno.

El amor es más que practicar el ayer,

es al día siguiente querer.

Cambiar para estar bien,

no oportunidad de hiel.

Yo aquí estoy

para escribir poemas

no me importa si tú no.

Solo importa

que tu indiferencia

no consuma nuestro amor

y no dañe el corazón

y no envenene la mente,

sino que el amor esté:

suave, limpio, fresco

siempre acompañado,

presente.

Tal vez no queda de otra

más que aceptar

todas tus contradicciones.

Aunque el espíritu pese

y se desgasten los tejidos

por el tiempo.

Dicen que la indiferencia

es peor fase que el olvido,

es por eso el sentimiento del vacío.

Tal vez eso ya no importa,

pues he de conformarme

con saber que alguna vez

me has querido.

Y en la mente has de quedar

como el recuerdo

de aquel amigo fiel

que se quiso

Pero que ahora muere

por un cruel hechizo.

Me preparo pues

para ya no interpretar tus actos

para ya no tropezar con piedras

para alivianarme un rato

y hacer como si no te quisiera.

Lograr esa actuación perfecta,

como tú, parecer,

distanciarme,

amanecer

y no acordarme.

Morir en lo distante

y no preocuparme.

Todos somos Lucifer

Todos somos Lucifer,
pero eso sí
hechos a imagen
Y semejanza de Dios.

Todos, en algún momento
abandonamos la partida.
Todos, en algún momento
nos vamos de solistas.

Nadie nos dice qué hacer.

Excepto mamá
Ella es Dios,
Ella es la inteligencia,
la sabiduría...

Pero se ha vuelto loca...

Todos somos Lucifer.

Presentación

Entré alguna vez a clases de actuación, para actuar en la más grande farsa, que es la vida. También he estudiado danza para bailar con todos esta pieza de deseo que es desdicha y de esa dicha que deseo. Aprehendí la música, pero me olvidé la letra, por eso ahora estudio las palabras y el arte de su expresión: literatura. 

Pijamas de madera

Tocas el cajón para ver si despiertan los muertos

Los muertos sentidos

Los sentidos muertos

En sus pijamas de madera

Llevas en tu maleta

Los cambios de ritmo

El ritmo del cambio

Se habla de distintas cosas en la calle

Se habla del hambre

Del sueño

Del sueldo.

Se dice que el amor no existe

Porque no lo sienten

Se dice que la muerte existe

Porque la han sentido

Y algunos dicen que la ven

Pero al amor, nadie

“lo hacen” pero no existe

Como la paz

Como el derecho

Como el respeto.

Tal vez todo es invención de un loco

al que no hay que prestarle atención.

Tal vez ni la vida existe

hasta que tocas el cajón

para preguntar quién vive… tal vez pocos

Tal vez pocos contesten

O se olviden

De responder. 

Lienzo

Antes, como el cielo sin estrellas,

las pieles estaban vacías.

Nuestro cerebro como el universo,

se fue formando.

Nuestra percepción fue creciendo

y así como vemos ahora estrellas,

vemos ahora lunares.

Nuestros lunares son los puntos

que une la línea del tiempo.

Son historias,

son recuerdos.

Tenemos lunares

 porque tenemos

muchas historias

que contar.

No hay persona que

aunque sea uno

 no tenga

 o en su defecto

una peca o  mancha.

Los lunares nos ayudan

a conocernos y

conocer a otros,

pues por medio

 de que los observamos

Somos curiosos

Y buscadores.

Cada lunar que

Se une por una línea

Imaginaria hacia otro,

nos conduce a

un nuevo lugar

al que antes

ni prestábamos

atención.

Cada lunar

es una pista,

es una señal.

Otros dicen que

los lunares

son pecados,

y si lo son,

de eso

está llena

la historia.

De los sueños, de la suerte y de la muerte

‘No soy una psicópata’,  se despierta diciendo la voz en su cabeza, mientras su cuerpo tiembla. Se observa en el espejo con cierto desatino. Se ve pálida y despeinada.

La visión de los muertos no se borra de su cabeza.  La boda que concluyó en la iglesia, también lo hizo en la calle, con los cuerpos de los novios ensangrentados yaciendo en el suelo, frente a la iglesia y la multitud que asistía al evento, más otros que iban pasando, como ella.

Alguien preguntó  qué había sucedido. La respuesta fue que habían atropellado a la novia al salir de su ritual en la iglesia, y al ver que los médicos tardaban, prefirió suicidarse. Así lo hizo el novio también. Pues como dicen, que lo que Dios unió, no lo separe el hombre sino la muerte –uno nunca sabe cuándo es que morirá.

Ella siempre estaba pendiente de mostrarse compasiva, pues no quería verse fría como la sensación que le recorría toda. ‘No soy una psicópata’, se despierta diciendo la voz en su cabeza, mientras seguía observando la escena. 

Las hojas de aquellas letras que se olvidaron

La brisa seca

Se deshoja

En este invierno.

Por ese verano

Que dejó.

Ese hombre, Brisa,

Te dedicó tiempo,

Palabras

Y corazón

Ingenio de algún demonio

Que por ahí vio.

Él, seco ahora

Por la maldición del hombre:

El ego y el amor

Queda.

Queda brisa seca

Que olvida a medias

Y me dice las palabras

Pocas

De una alma

En pena

Que juega

En el desierto.

Desierto seco

Como la Brisa

Que nos acompaña

Cuando

Nos creíamos solos

Solos y secos

Y sin sabor.

Porque nadie

nos pone a prueba

para ver si el amor

existe

o si podemos jugarla

a que lo somos.

Aunque lloremos

Secas lágrimas

Como esta Brisa

En este invierno

En el desierto

En lo desierto

De nuestras almas

Que también

Penan

Ante

          Lo

                         Que

                                      Es

                                                       Cierto.

Armario antropomórfico

Por Laura Portillo Santana

Nuestro cuerpo es el recuerdo que nosotros mismos nos hacemos

Y a cada palabra nos descubrimos

Y a cada gesto nos abrimos

Estamos expuestos hasta el desgaste

Hasta el derrumbe y el vacío

Y decimos basta cuando ya se han ido

                  Nos quedamos vacíos, 

                                                 expuestos, 

                                                              cansados…

                                                                                     Con el ánimo                                                                                                 hundido.

“Armario antropomórfico con cajones”- Salvador Dalí

Alto voltaje

«Creo que en algún momento

 todos tenemos miedo, pero, ¿de qué?»

Hay momentos en nuestra vida que nos preguntamos y ¿quiénes somos? ¿Qué hacemos aquí? Tal vez en esos momentos te sientes otra persona y te dices: yo no quiero ser esto en lo que me he convertido, o solamente quieres ser más de lo que eres hasta hoy. Pero sientes que te equivocas en cada paso que das y no nos damos cuenta de que tenemos la oportunidad de ser quienes nosotros gustemos y convertirnos. Tal vez eso nos lleve a pensar que estamos envueltos en una especie de locura, pero hay ocasiones en que esa locura se convierte en nuestra propia diversión, que, esperemos controlarla bien para no desbordar toda la energía que cabe dentro. ¿Quién tiene miedo?, ¿Quién está ahí? Eso es algo que muchos nos hemos cuestionado porque en ocasiones nos sentimos otros o incluso a veces nos sentimos abandonados por nuestra propia persona.  Nos introducimos en un mundo de sueños que pensamos, son realidad. Con esto recuerdo a Pedro Calderón de la Barca en su obra La vida es sueño, y nosotros estamos dentro.  En nuestro interior se encuentra un ser fuera de lo común que no dejamos salir. ¿Quién tiene miedo?

Saquen a sus demonios a pasear o guárdenlos muy bien. 

De la suerte y de los sueños

Por Laura Portillo Santana

Parece que la suerte 

siempre vuela en los cielos

equivocados

Dos tigres atacan

fieramente 

casi a tiro de escopeta

para quien parece reposar

sin tener conciencia del sueño

que descansa. 

Todo en algún momento explota

y puede saber dulce

o amargo.

“sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar.”

 Salvador Dalí

Justo en el ego

Hoy, una estaca para vampiros
se hundió en mi pecho,
justo en el ego,
y duele, hiere e importa.
Te odio.
Encendiste algo que pensé que había olvidado.
Te odio.
Quiero olvidarlo todo y no conocerte.

Golpe de suerte

Un golpe de suerte que dura un instante y te lleva  a la muerte lentamente.

Me consumo un cigarrillo, un Lucky Strike, y pienso en la vida que se consume como él, en el amor que se consume como él y me mata el querer, porque a veces no se puede y cuando se puede no es. Porque siempre se está antes y después, pero no en el momento justo. Qué ironía consumirse consumiendo. Qué bastardo aquél que respiró primero y suspiró diciendo que vivía mientras va muriendo.

Inmovilidad

Aunque es mi mano la que escribe y  te saluda...habla con mi mano, te digo,  habla con ella.
Mi mano soy yo, cada parte de ella, soy yo. 

Inmovilidad, es el silencio de la noche... y  aunque callas, te interpreto. Tu silencio, me lo dice todo. Nadie lo ve, nadie lo escucha; pero lo siento. 

Inmovilidad, es un fragmento...

Desaparecer la noche.

Distancias

Me he envuelto en distancias

 como mejor escape

por no soportar los hechos.

 Por saber que puede haber heridas más graves

 que puede ocasionar la sencilla transparencia. 

Me he envuelto en distancias

 para no romper esquemas bien marcados. 

Me he sentado en todas partes 

para pensar la medida de mi distancia. 

Parece que las cosas

 no han cambiado para bien. 

Guardo en un bote el tiempo 

que ya no sé si es perdido o ganado; 

guardo en él los días de distancia,

 los días de quererte y no tenerte. 

Guardo en él las nostalgias, 

guardo en él las noches de extrañarte. 

Guardo el proyecto por el tiempo,

 para no enloquecerme al estarlo viendo. 

Lo guardo todo, me distancio... y duermo. 

¿Qué es estar estable?

Estable...¿Qué es estar estable si estamos siempre bailando en las cuerdas dimensionales del universo? 

Siempre un punto bailarín dispuesto a romper tu realidad a carcajadas. Se construyen líneas acá y allá, acá y allá. 

No me queda más, que convertirte en letras y apagar mis ansias. Despegarme de lo que pudo ser, sofocar el fuego. Abrir cauce al río aunque termino siempre en mar de tanto que digo: algún día voy a a-mar, pero me doy cuenta de que la vocal primera se aparta como tú, como yo ahora. 

Termino en mar o en una isla naufragando mis últimas desdichas. Que aunque fue dicha tenerte, me ahoga la idea de perderte. 

En el mar de tu nombre: la tristeza; la esperanza *

Me he sumergido en un viaje curioso y lento en la posibilidad de la imposibilidad de que algo esté, de que tú estés como este verano. Verano que pasa radiante, como tú, que te ocultas en el otoño de tus palabras secas; recuerdo tus crujidos, tus abrazos cálidos y a la vez fríos. Te busco en el sonido que viaja y en las ilusiones que el cansancio causa: 

Las hojas de los árboles caían

se escuchaban como olas el ruido de los carros al pasar.

Era solo ver que el sol cambiaba

y las sombras otras eran. 

Después desvié la mirada como no queriendo ver que me aproximaba al borde del final: En el mar de tu nombre, que me recordó a las fotografías de cuando era niña, de momentos que a veces se extrañan porque uno se ve feliz, porque se puede ver el alma viva y sonriente, apenas creciendo; fresca. 

En el mar de tu nombre, me recordó a lo triste que es no tenerte y compartirte mis aventuras, pero me siento feliz de pensar -esperanzada- de que pronto sonreiremos juntos; que te encontraré más allá de las palabras, y más allá de los cuerpos que conviven uno con el otro. 

En el mar de tu nombre, las cosas son y no son lo que serán hipotéticamente. Ha subido la marea, y la tripulación de mi barco pirata, sigue, con mis emociones que se hacían grandes como las olas de un mar picado. 

*(escrito basado en la novela de Carlos Sánchez "En el mar de tu nombre")

25 Aniversario

Veinticinco años de ser yo, de aguantarme, 
de lidiar con mis pensamientos cada vez más fuertes
más decadentes o más optimistas. 

Tantos o pocos años junto a mí, 
de querer comerme al mundo y luego
aborrecerlo , llenarme y vomitarlo fastidiada;
amarlo y devolverle forma, pintándolo feliz
para de nuevo destrozarlo en un disgusto. 

Todos estos años pensando el mundo 
de una manera poética, dramática, 
romántica, un tanto cómica. 

Veinticinco años y parecen más, 
porque solo mis abstracción sabe 
cuánto he vivido. 
Y me canso y me reanimo 
en un vaivén de soledad. 

Unos tantos años más 
para saborear el amargo olor 
y el dulce sabor de la nostalgia, 
de la melancolía. 
Unos tantos años más, quedan. 

Uno de tantos pecados y ofertas

Desde que se inventó la mentira la amamos,
Porque supimos que era como un tipo de magia,
Porque las personas sonríen, se ponen contentas.
A todos nos gusta que nos digan que nos vemos bien,
Que nos sienta de maravilla el nuevo estilo que nos cargamos:
Nos gustan los halagos.

Te leeré la suerte. Nadie dice si es de la buena o de la mala. No hay de qué preocuparse, siempre es de la buena, nadie te dirá que te desea el mal. Es por el bien de cada uno; así que sonríes. Por un momento dudas, pero te conformas con la idea de que todo irá bien, y sí, de todas formas de qué sirve ser tan pesimista.

Hay mentiras que nos salvan el pellejo y también están aquellas que no sabemos decir. Hasta en este mercado hay niveles: te cambio mi mentira por un buen trato.

La verdad es que todos mentimos ¿no te acuerdas?

Para ser un  buen mentiroso hace falta tener buena memoria y bastante imaginación. Hay mentiras que nos aplastan porque cobran vida, porque perdemos el control, y son más grandes que aquél que les dio aliento para existir.

De pronto somos creadores y criadores de estos pequeños monstruos que buscan alimento, uno de tantos pecados y ofertas que más que extinguirse, se promueven.