No eres tú, soy yo...o mejor no. [No te duermas en tus laureles]

No es nada contra ti, mujer.
No es nada contra ti, hombre.
No eres tú, soy yo... o mejor no.
No te duermas en tus laureles.

La historia terminará con un: Te quiero mucho, sabes?...
-Lo que sigue después de los puntos suspensivos de esta historia
es: pero estaríamos mejor separados el uno del otro, tal vez ser sólo amigos,
pero quizá eso no funcione como es premeditado.

Quizá sea mejor el inicio: Hola, extraño!
Y pasar de largo...are you kidding me?
No era perfecto, pero si perfectible.

Pasamos de primavera a invierno,
donde los sentimientos no llegaron a verano
ni se disfrutó el otoño.

Y es que usas siempre las mismas palabras.
Todo es igual, todas son Luna, Mujer, Hija...
todas hermosas - Según dicen los hombres: Ninguna mujer es fea, viéndolas por...*
Yo digo que no, por lo menos sé marcar diferencias.
Tendremos quizá lo mismo, pero no igual.

Es verdad. No tengo la culpa de que no tengan pruebas
o estén ciegos o se hayan quedado sin tacto.

Sí, todos bailamos, dibujamos, respiramos, tenemos vicios,
vivimos, pensamos, morimos; pero no de la misma forma,
no con la misma técnica y estilo, no con la misma intensidad.

No me gustan las demás personas como me gustas tú (punto)
Llegará el día en que mi filantropía se convierta en misantropía,
pero tal vez para ese entonces esté convertida en polvo.

Aprende a bailar con gracia o muere.



*un dicho vulgar, que no se me antoja escribir.

En blanco -¿Intencional?-

Mi poesía está muerta,
la bloquearon en un callejón oscuro,
las calles de mi memoria se tornaron desiertas.

Has quedado poesía estática
y yo sin guantes de látex
para tocarte.

A veces te recuerdo dulce, oscura.

Me pongo tensa, medicada
para salvar tu cadáver de  los mal vivientes
y de los atormentadores.

Te quiero mucho, sabes?

He llegado a destrozar esas barreras de nuevo,
esas que eran de concreto, de ese que cuando hace frío uno se congela.

He vuelto a caminar descalza y mostrarme desnuda sin importar nada.
He conseguido escuchar mi corazón más de una vez al llegar la noche.

De pronto, he llegado  a ser la chiquilla asustadiza, pero no he dejado de ser la combatiente de mis propios males.

Etcétera.

A diferencia de otros bailarines que cuando llegan al salón de clases olvidan todos sus problemas, yo cuando tengo un problema pienso en danza, en bailarlo, pero no puedo olvidarles...no hay un borrón y cuenta nueva, solo existe una transformación.

A veces siento que hago las cosas al revés
que en mi vida estoy en un personaje y en el escenario soy sólo yo...
expuesta, con miedos, con nervios, etcétera.

Ya sé...!

Me recuerdas a la palabra "Go"
y ahora que me veo, me recuerdo
a la luz intermitente de "Precaución."

Me recuerdas a mi niñez
donde todo quería ser y
ahora me preocupo porque
no he sido.

Me recuerdas a la escritura fluida
y a los problemas de física que antes resolvía.

Escribe algo para mí

Te has escondido de nuevo,
has bloqueado el correr de
la tinta sobre el papel y
has buscado algo para no pensar,
lo cual, te hace pensar más de lo que no quieres.

Has perdido tu lugar,
ya no sabes dónde estás ,
pero tampoco quieres estar ahí.
Una vez más el tic-tac del reloj te acompaña
en esa habitación llena de inmovilidad,
en ese intento de imaginar y escribir algo,
en ese intento de demostrar que no te has extinguido,
en el intento de que regrese la lluvia y que apague el calor...
ese que me quema por dentro y se externa.

Sólo estoy agotada: por no pensar, por no sentir, por no enamorarme.

El poder de distinguir

Lo pensé un Viernes 09 de Septiembre de 2011 y lo he vuelto pensar...
¿Hace cuánto la inspiración no viene a mí?

Me he dedicado a trabajar mecánicamente.
Me hace falta un poco más de intuición y el poder de distinguir.

Estaba haciéndome una idea falsa, con otros gustos que no son los míos.
En mi desayuno, me había puesto a pensar que es difícil vivir sin respirar, sin sentir, sin tener inspiración para crear...
Me di cuenta que tenía que escribir para calmar un poco estas olas que no me dejan dormir. ¿Qué necesidad hay de huir, si puedo sumergirme en las palabras y encontrar ideas más raras?


El fin es el comienzo.



Every passing minute is another chance to turn it all around!