Las hojas de aquellas letras que se olvidaron

La brisa seca

Se deshoja

En este invierno.

Por ese verano

Que dejó.

Ese hombre, Brisa,

Te dedicó tiempo,

Palabras

Y corazón

Ingenio de algún demonio

Que por ahí vio.

Él, seco ahora

Por la maldición del hombre:

El ego y el amor

Queda.

Queda brisa seca

Que olvida a medias

Y me dice las palabras

Pocas

De una alma

En pena

Que juega

En el desierto.

Desierto seco

Como la Brisa

Que nos acompaña

Cuando

Nos creíamos solos

Solos y secos

Y sin sabor.

Porque nadie

nos pone a prueba

para ver si el amor

existe

o si podemos jugarla

a que lo somos.

Aunque lloremos

Secas lágrimas

Como esta Brisa

En este invierno

En el desierto

En lo desierto

De nuestras almas

Que también

Penan

Ante

          Lo

                         Que

                                      Es

                                                       Cierto.

Armario antropomórfico

Por Laura Portillo Santana

Nuestro cuerpo es el recuerdo que nosotros mismos nos hacemos

Y a cada palabra nos descubrimos

Y a cada gesto nos abrimos

Estamos expuestos hasta el desgaste

Hasta el derrumbe y el vacío

Y decimos basta cuando ya se han ido

                  Nos quedamos vacíos, 

                                                 expuestos, 

                                                              cansados…

                                                                                     Con el ánimo                                                                                                 hundido.

“Armario antropomórfico con cajones”- Salvador Dalí

Alto voltaje

«Creo que en algún momento

 todos tenemos miedo, pero, ¿de qué?»

Hay momentos en nuestra vida que nos preguntamos y ¿quiénes somos? ¿Qué hacemos aquí? Tal vez en esos momentos te sientes otra persona y te dices: yo no quiero ser esto en lo que me he convertido, o solamente quieres ser más de lo que eres hasta hoy. Pero sientes que te equivocas en cada paso que das y no nos damos cuenta de que tenemos la oportunidad de ser quienes nosotros gustemos y convertirnos. Tal vez eso nos lleve a pensar que estamos envueltos en una especie de locura, pero hay ocasiones en que esa locura se convierte en nuestra propia diversión, que, esperemos controlarla bien para no desbordar toda la energía que cabe dentro. ¿Quién tiene miedo?, ¿Quién está ahí? Eso es algo que muchos nos hemos cuestionado porque en ocasiones nos sentimos otros o incluso a veces nos sentimos abandonados por nuestra propia persona.  Nos introducimos en un mundo de sueños que pensamos, son realidad. Con esto recuerdo a Pedro Calderón de la Barca en su obra La vida es sueño, y nosotros estamos dentro.  En nuestro interior se encuentra un ser fuera de lo común que no dejamos salir. ¿Quién tiene miedo?

Saquen a sus demonios a pasear o guárdenlos muy bien. 

De la suerte y de los sueños

Por Laura Portillo Santana

Parece que la suerte 

siempre vuela en los cielos

equivocados

Dos tigres atacan

fieramente 

casi a tiro de escopeta

para quien parece reposar

sin tener conciencia del sueño

que descansa. 

Todo en algún momento explota

y puede saber dulce

o amargo.

“sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes de despertar.”

 Salvador Dalí

Justo en el ego

Hoy, una estaca para vampiros
se hundió en mi pecho,
justo en el ego,
y duele, hiere e importa.
Te odio.
Encendiste algo que pensé que había olvidado.
Te odio.
Quiero olvidarlo todo y no conocerte.

Golpe de suerte

Un golpe de suerte que dura un instante y te lleva  a la muerte lentamente.

Me consumo un cigarrillo, un Lucky Strike, y pienso en la vida que se consume como él, en el amor que se consume como él y me mata el querer, porque a veces no se puede y cuando se puede no es. Porque siempre se está antes y después, pero no en el momento justo. Qué ironía consumirse consumiendo. Qué bastardo aquél que respiró primero y suspiró diciendo que vivía mientras va muriendo.