Tocas el cajón para ver si despiertan los muertos
Los muertos sentidos
Los sentidos muertos
En sus pijamas de madera
Llevas en tu maleta
Los cambios de ritmo
El ritmo del cambio
Se habla de distintas cosas en la calle
Se habla del hambre
Del sueño
Del sueldo.
Se dice que el amor no existe
Porque no lo sienten
Se dice que la muerte existe
Porque la han sentido
Y algunos dicen que la ven
Pero al amor, nadie
“lo hacen” pero no existe
Como la paz
Como el derecho
Como el respeto.
Tal vez todo es invención de un loco
al que no hay que prestarle atención.
Tal vez ni la vida existe
hasta que tocas el cajón
para preguntar quién vive… tal vez pocos
Tal vez pocos contesten
O se olviden
De responder.
